No fundo, parecem mais não ser do que manifestações prospetivas de um desejo latente de poder inconcretizado. Se na vida real tal não lhe será proporcionado desafogadamente, nesta tela ficcionada que é o mundo das auto-publicações, fica toda uma página à mercê da forma discursiva eleita, ela própria sujeita ao descarregar de alma que melhor servir a homeostasia espiritual tão necessária. Ficam por contar os outros momentos: aqueloutro em que nos ficamos aquém do proferir daquela palavra vital, do levantar daquele sorriso que quiçá teria feito a diferença, daquele bater na mesa que não nos teria conduzido a uma qualquer circunstância irremediável.
Que digo? Isto é, obviamente, apenas um dos lados da balança. Passa agora o último movimento da nona de Beethoven na RNE Clásica. Uma espécie de morte anunciada. Sei que daqui a momentos virá o coro em toda a sua pujança, mas só para pouco a pouco se ir desvanecendo na sua energia ida e agora decrescente, lúgubre. "O esforço dos vivos", dirão alguns. Ou apenas mais um esforço desfasado de um propósito válido. Parece que o radialista teve a sensatez de assassinar a transmissão antes do troço fatal da sua viagem. Ficamos aqui, à espera que Beethoven regresse ainda, para surpresa de todos os que já se espojaram na sua personificação de cansaço, evitando assim a concretização da capitulação ao virar da sua nona. Felizmente, somos salvos na antena da rádio por um qualquer devaneio de jazz.
